— Будешь со мной и дальше в игры играть, я тоже начну. И поверь, дочь прокурора, тебе это совсем не понравится, — произносит сухо, почти безразлично, хотя во взоре лютая буря бушует. — Хоть сто раз своего папочку умоляй о помощи, со мной это не прокатит, уяснила?
Хочется спросить, что же такого я сделала, но молчу. Просто согласно киваю. В конце концов, что такое гордость, когда до нашего с ним расставания остается совсем немного? А там позвоню отцу и… что будет дальше стирается из разума вторым предупреждением.
— Сейчас я вас домой отвезу. Утром на работу придешь. Задумаешь свалить, или еще какой-нибудь номер выкинешь, я тебя вычислю. Хоть из-под земли достану. Даже на краю света. И тогда не буду таким понимающим и вежливым. Это тебе, надеюсь, тоже вполне понятно? Или разжевать подробнее?
Киваю согласно на первую часть сказанного и тут же отрицательно мотаю головой на последний вопрос. Ну а что тут еще скажешь? Объясняет Игнат доходчиво. Даже очень. А я еще не совсем дура, чтобы спорить с разъяренным мужиком. Пусть сперва успокоится. А там — по обстоятельствам. Хотя он и тогда не отпускает. Просто стоит и смотрит мне в лицо, не позволяя самой отвернуться. И чем дольше смотрит, тем больше я снова погружаюсь в знакомый мне транс с картинами прошлого. Нежнейшие касания, поцелуи, успокаивающий шепот — все это и больше. Даже боль первого раза остается чем-то невзрачным. А затем… мой номер на мужской руке, его слова о том, что теперь я только его, обещание перезвонить, тест в моей ладони через несколько недель и фотографии из его дела. Последнее и приводит в чувства. Я вновь возвращаюсь в реальность, где слышится его новый вопрос.
— Где? И когда? Я тебя, бл*дь, совсем не помню.
Его ладонь на моем затылке сдавливает сильней.
— Может это и не я тогда, а ты просто девушкой ошибся? — предполагаю тихонько.
И в этом уже моя ошибка.
— Ты, кажется, них*ра не усвоила урок, дочь прокурора, — в его голосе проскальзывает сталь, а ладонь смещается с затылка на горло, и снова давит, но теперь уже иначе, затрудняя дыхание. — Прекрати еб*ть мне мозги. Правду говори. И не играй со мной.
Правду? Я едва не смеюсь. Он сам понимает, как глупо звучат его эти слова?
— Правду? — все же не сдерживаю смешок, пусть и пропитанный горечью. — Какую правду, Игнат? Которую ты не помнишь? С чего тебе тогда верить в нее? Моим словам. Я же в таком случае могу сказать, что угодно, разве нет? Или может, мне сразу на ладони твоей признание написать? — касаюсь той руки, что по-прежнему сжимает мою шею, проводя пальцами по костяшкам пальцев. — Чтоб уж наверняка вспомнил и поверил.
И… черт, это ведь не обида в моем голосе слышится? Этого только не хватало! Тем более что, кажется, я все-таки палюсь. Игнат слегка прищуривается и наклоняет голову чуть влево, разглядывая меня иначе, словно ищет какой-то определенный ответ или эмоциональный отклик.
— Может, я тебя и не помню, но фальшь я хорошо различаю. И в тебе ее слишком много становится.
Хватка на моей шее слабеет.
— Остальное завтра обсудим. После повторного анализа ДНК.
Еще секунда и я свободна. И все бы хорошо, но…
Стоп!
Повторного анализа ДНК, он сказал?
Что значит, повторного?
Настает моя очередь хватать его за запястье.
— Что еще за первый анализ ДНК? — спрашиваю, усиливая хватку, чтобы не вздумал так просто избавиться от меня и вопроса.
Он и не избавляется. Хотя не без удивления прослеживает за моим жестом. И далеко не сразу возвращает взгляд к моему лицу.
— Да. Первый мне прислали. Так я узнал о том, что у меня есть сын, — отвечает Орлов, вернув себе отстраненность.
— Быть того не может! — невольно срывается с моих губ недоверчивое.
Потому что не может!
Потому что никто не знает!
Никто!
Отец и тот узнал только сегодня. Да и не узнал бы, не сложись так обстоятельства. А уж кто-то чужой и подавно не мог.
Что за бред?
Как такое вообще могло произойти без моего на то ведома?
— Утверждаешь, что это не ты сделала? — мрачно уточняет Игнат.
— Сперва прислала тебе анализ, а теперь отнекиваюсь? Нет, конечно! Сам подумай, зачем мне это нужно? — привожу веский на мой взгляд аргумент.
Но только на мой.
— Я и не такие фортеля в этой жизни видел. Порой, куда изобретательней, — не верит мне снова Орлов.
О, вот в это я верю! С его-то образом жизни… К слову, о нем.
— Игнат, ты прости, конечно, но учитывая то, как ты живешь, ты последний кому бы я сообщила о ребенке, даже если бы у меня возникли серьезные проблемы, которые я бы сама не могла решить, — говорю как есть.
— Все так говорят.
— Да зачем мне ты, когда я могу к отцу обратиться за помощью в случае чего? И молчала пять лет, кстати, чтобы потом вдруг прислать тебе головоломку по почте? Смешно!
— Деньги всем нужны. И твой отец не Бог. Не приплетай его сюда.
— Мне! Мне не нужны твои кровавые деньги! — почти выплевываю эти слова. — Ни мне, ни моему сыну! Никогда не будут нужны!
Сперва выпаливаю, уже потом думаю о том, что тем самым, возможно, снова злю его. Но нет.
— И такое я тоже слышал. Неоднократно, — пожал плечами Орлов.
— Р-р, — уже бешусь откровенно на его твердолобость и упрямство, топая ногой. — Ты просто невыносимый мужчина, ты знаешь это?! И жутко меня сейчас бесишь! Просто невозможно быть таким упертым!
Последнее, к слову, вполне взаимно, оказывается.
В глазах Игната снова рождается тьма. Колючая. Глубокая. Бездонная. Мгновение, и он снова опасно близко. Склоняется надо мной, как неминуемое возмездие. И я невольно крепче цепляюсь за его запястье.
— На себя в зеркало орать будешь, — шепчет тихо-тихо, а на его губах расцветает злорадная ухмылка.
— На себя в зеркало я любоваться буду, — отвечаю ему в том же тоне, несмотря на внутреннюю напряженность. — Все, хватит, отвези меня домой уже, наконец, и я забуду хотя бы на ночь все это, как страшный сон, — отворачиваюсь от него, глядя на огни вдоль дороги.
Хотя, кому я это пытаюсь донести?
Он словно и не слышит.
Снова в каких-то своих мыслях пребывает, внимательно разглядывая меня. То ли реально вспомнить пытается, то ли…
— Завтра, на работу, к восьми. И юбку смени на менее тесную, чем сегодня, — выдает непонятно с какой стати.
И если связанные с изменением решения по поводу моего увольнения мотивы я еще могу понять, то вот остальное...
— Юбка тебе чем не угодила? — обалдеваю с его просьбы. — И у меня еще неделя отпуска, если ты не знал.
— Ты в компании год не отработала. И такой отпуск разрешается на усмотрение вышестоящего руководства. А я хочу, чтоб ты вышла на работу. И юбка твоя эта мне не понравилась. Неудобная она, — сообщает, как данность.
Мои нервы к концу дня однозначно сбоят, потому что я начинаю улыбаться, как дурочка. И остановить себя не получается. А еще представляю, как он пытается втиснуть себя в ту самую юбку. Иначе, с чего бы ему считать ее неудобной? Если только, чтоб самому поносить. О другом просто думать сейчас не могу.
— Хорошо, ладно, — сдаюсь, лишь бы поскорее избавиться от стоящего напротив.
Заодно вспоминаю о другой своей юбке, которая свободная и длиной в пол. А главное, она с запахом, так что на него точно налезет!
— Вот и договорились, — тоже улыбается Игнат.
Только улыбка у него нахальная.
— Как придешь на работу, ко мне зайди. Вспоминать тебя буду, — подмигивает и все-таки отступает.
Э-э…
В каком смысле?
Зачем вспоминать?
Не надо меня вспоминать!
Я не хочу!
Комментарии
Комментарии читателей о романе: Невыносимый